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文/网络小刀
夜雨后的风从崖边吹来,
吹过来,很大。
不知还要吹往哪儿去,
从旧街转角钻进衣领,
带着一股熟悉的温热,
擦过我的脸
——不疼,也不说话。
草从地里把苗拱出来,
一根一根。
没人看它们,
不吵,只是挤在一起
站着,绿着。
一根一根,踩不干净,
不等春天发话,
就发育生长。
湖边的柳树伛偻了多年,
春天一来就松口气,
不说话,掉几根头发,
任风把它们吹远,
像一桩旧事,讲不清理还乱。
我走过去,没回头。
桃花已经开了,
一脸羞涩的粉,
都被她涂在了脸上。
在一堆静默的花树之间,
硬是把春天
说成自己的故事。
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